Une bâtisse d’un jaune passé impose sa majesté dans le soleil du matin. Une majesté glauque. Mais on ne reculera pas. Ni devant les vitres brisées, ni devant les entrées murées qui rendent les couloirs opaques.
On est ici dans le temple de la désolation. Les plafonds ont été percés, dépouillés, les portes arrachées ; et leurs débris gisent au sol dans une angoissante immobilité.
Marie Baum. 